ChatGPT Image 12 de mai. de 2026, 09_37_35

QUANDO O DETERGENTE VIROU PARTIDO

QUANDO O DETERGENTE VIROU PARTIDO

Há algo de profundamente brasileiro na capacidade de transformar detergente em manifesto
ideológico.

Não se trata apenas de sabão, de embalagem amarela ou de prateleira de supermercado.
Trata-se da incapacidade contemporânea de aceitar que a realidade exista fora do campo da
política tribal. A espuma agora também tem lado.

A Anvisa informa possível contaminação microbiológica em determinados lotes de produtos. O
procedimento técnico manda recolher, analisar, revisar. É assim que funciona qualquer
sistema sanitário minimamente sério. O mesmo ocorre com alimentos, medicamentos,
cosméticos, vacinas e produtos de limpeza. Vigilância sanitária não é opinião; é prevenção.

Mas bastou surgir a marca Ypê para que uma parcela do país reagisse como se tivesse sido
decretado estado de sítio contra a liberdade. Influenciadores correram às redes sociais
exibindo detergentes como quem empunha bandeiras revolucionárias. Políticos posaram ao
lado de frascos de sabão como antigos monarcas exibiam espadas. Houve quem incentivasse o
consumo justamente porque a Anvisa alertou contra ele. O produto deixou de ser produto e virou senha ideológica.

O mais curioso é que ninguém parecia interessado em saber se havia ou não contaminação. O
fato técnico tornou-se irrelevante. O importante era identificar o inimigo político do momento.
Se a agência suspende, deve haver conspiração. Se fiscaliza, é perseguição. Se regula, é
censura. A racionalidade sanitária sucumbe diante do fanatismo de torcida.

E talvez este seja o traço mais inquietante do nosso tempo: a substituição da confiança
institucional pela fé emocional. Não importa mais quem decidiu, como decidiu ou com base
em quais laudos decidiu. Importa apenas descobrir “de que lado” está quem decidiu.

A ironia maior veio depois: descobriu-se que integrantes da própria estrutura técnica
relacionada à decisão haviam sido indicados durante o governo Bolsonaro. Mas já era tarde. A
narrativa estava pronta, embalada e distribuída. E narrativas possuem uma vantagem perigosa
sobre os fatos: elas dispensam verificação.

Vivemos uma época em que até bactérias precisam escolher posicionamento político antes de
contaminar alguém.

No passado, discutíamos ideias. Hoje discutimos detergentes.

E talvez seja exatamente esse o tamanho do naufrágio público brasileiro: transformamos
qualquer debate técnico em guerra cultural porque já não sabemos mais conviver com a
possibilidade de que certos assuntos pertençam simplesmente ao campo da realidade.

A ciência alerta. A política grita. A internet espuma.
E o país inteiro escorrega.

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O Texto Se Perdeu

O Texto Se Perdeu

Outro dia, esbarrei com Platão sendo chamado de “cringe”. Confesso que me doeu. Não por um saudosismo barato, mas por uma constatação que já vinha me cutucando há tempos: perdemos o texto. E quando digo “texto”, não falo só da gramática, da ortografia ou da vírgula fora do lugar. Falo da ideia. Do pensamento. Do mergulho.

Nas vitrines das livrarias, os livros mais vendidos não contam histórias — ensinam como “vencer”, “atrair”, “manifestar”. Coloridos, com títulos imperativos, oferecem fórmulas prontas para viver sem pensar muito. A Bíblia virou autoajuda. Shakespeare, nome de filme. E Machado de Assis… esse ficou difícil. Relegado à estante dos vestibulares, virou bicho-papão em vez de espelho.

Enquanto isso, José de Alencar perdeu sua vaga para José Dirceu na lista dos mais lembrados. E perguntar “que livro você está lendo?” passou a ser ato de arrogância. Afinal, quem lê em tempos de Reels?

Na CPI, senadores jogam tigrinho. Na universidade, medicina virou franquia e biologia virou maquiagem. O advogado, esse que um dia foi a voz da razão, agora precisa implorar por dois mil reais e um pouco de respeito. O biólogo faz botox, e o filósofo? Ah, esse virou meme.

Mas não é só isso. Há algo mais fundo, mais grave. Algo que os dados confirmam com frieza: 84% dos brasileiros não compram livros. Trinta por cento não entendem parágrafos. E o pior: muitos não sentem falta disso. Perdemos a intimidade com a leitura como se fosse apenas um luxo de antigamente. Ler virou esnobismo. Pensar, rebeldia.

Sobraram os clubes dos pensadores — espaços de resistência onde ainda se tenta salvar um pouco de Machado, de Platão, de Clarice. Neles, a esperança se alimenta de miudezas: uma frase grifada, um debate acalorado, um livro emprestado. Nesses clubes, ainda se apaixonam por ideias. Ainda se lê com o coração aberto.

Mas do lado de fora, o texto continua se perdendo. E com ele, nos perdemos também.